A veces soy vate,
a veces palabra,
a veces soy rima,
que escribe
y no habla.
Juglar enamorada
de la tinta
y el papiro,
soy rapsoda
y respiro
por las rimas
que escribo.
Lírica andante
ha sido mi vida,
de baches y risas
que son caligrafía.
Se enaltece mi ser,
soy un torbellino,
revivo y me éxito,
cuando liras recito.
De mis manos brotan,
deliciosas palabras,
que empiezan
en papel,
y que terminan
en el alba.
Hoy escribo,
hoy yo vivo,
y si sonrío,
un verso
he sido.
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