Pero en el supuesto de que alguien dijera con toda seriedad que los poetas mienten demasiado: tiene razón,-nosotros mentimos demasiado. Nosotros sabemos también demasiado poco y aprendemos mal. [...] Y como nosotros sabemos poco, nos gustan mucho los pobres de espíritu... F.Nietzsche. "Así habló Zaratustra".
miércoles, 2 de abril de 2014
Te llamo: Playa
Algas marinas las de tus ojos,
el alba las mecía con llovizna a su antojo,
con mística brisa las clavaba en mi rostro
y mi risa crecía, si perdía la conciencia
en el mar de tu finito contorno.
La playa es tu piel, arena blanca
que desmorona mi soberbia,
lunas de abril que tapizan tus huesos,
son alfombra del calor que ampara a tu cuerpo.
Las olas: tus sigilosas carcajadas,
desde tu boca nacen
y terminan en mi espalda,
para ser verso de ésta noche,
para estremecer mi calma,
entretejen un suspiro en mí,
después las arrastras.
El sol deshilas todas las mañanas,
algunas hebras tomas,
las haces tus pestañas, tejes tu cabello,
enciendes mi alborada,
te atreves a ser candileja de mis ansias.
La marea es esclava perpetua de tu respiración,
sube o baja,
pero abandona tu pecho o arriba mi ilusión,
cuando un suspiro alargas,
cuando el mismo aire, tuyo o mío
simplemente se “acompañan”.
Eres playa, te llamo: Playa, porque [...]
El final, me lo reservo.
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