Pero en el supuesto de que alguien dijera con toda seriedad que los poetas mienten demasiado: tiene razón,-nosotros mentimos demasiado. Nosotros sabemos también demasiado poco y aprendemos mal. [...] Y como nosotros sabemos poco, nos gustan mucho los pobres de espíritu... F.Nietzsche. "Así habló Zaratustra".
jueves, 29 de noviembre de 2012
Verso 88
Destilas mi ilusión
en versos y melancolía,
esto se vuelve pasión,
un rezo mudo,
deseo que deslíe mi alegría.
Eres vapor de agua
en mi desierto de desdicha,
no mojas ni mis labios
sólo corrompes mi sed,
sofocas mis mejillas,
nunca bebo de ti
pero atragantas mi sonrisa.
Eres misterio de simpleza,
¡hombre burdo, feo,
estúpido, sordo, falaz!
Eres sortilegio que condena
a mi paciencia a delirar
en soledad.
Mirada ciega la mía,
no procuro besar tu mejilla,
me enciendo en frenesí,
abofeteo mi sonrisa,
me castigo y me miento,
cuando siento “amor”…
Y…
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