Escribo, pero nunca dije que lo hiciera bien.

sábado, 18 de febrero de 2012

A tiempo

De andar burdo,
con piel amarillenta,
su rostro absurdo
con risa somnolienta.

Estaca que mata,
es él y su simpleza;
en mis manos ata
versos con tristeza.

La confusión es triza,
de su prisa que toca
mi corazón, que iza
pasión que luego derroca.

El céfiro me gritó,
hoy, en su alborada,
que no busque su canto
ni su mirada alborotada.

[Sí, si sentí bien...]

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